Кисти Совести в ворот впились,
Той рубашки, что душой названа,
И трясут ее…да по-напрасному,
Ведь в рубашке не все родились.
Да пожалей свои пальцы тонкие…
Кто в рубашке-то, тот все чувствует:
Вечно мается, а пьет – не буйствует
И у струн его звуки звонкие.
Кулаком стучи, коль душа – броня
Что ж так, Совесть, а кисти девичьи…
А не справишься – будем мы ничьи,
Но в рубашке… хоть на исходе дня.