Мне руку ближний не подал...
И Бог молитву не услышал...
Когда я "раненый" лежал,
На холоде, весной, на крыше.
Смотрела вниз. Как страшно мне.
Лететь ведь в пропасть...
Это больно.
Как будто я в кошмарном сне.
Хочу проснуться. Всё. Довольно.
И к небу руки вновь тяну.
Кричу до боли в перепонках.
Я не хочу идти ко дну.
Лежать на льду, (скорее), тонком.
Кругом предательство и ложь.
Одна фальшивая "забота".
Летит стрелою в спину нож,
но мне пока пожить охота...
Я Бога снова попрошу,
Принять молитву с этой крыши.
Я не хочу лежать в гробу,
И звон гвоздей во тьме услышать...
Мне Ангел руку здесь подал,
Письмом, с надеждой, без конверта.
Лишь этот Ангел не предал,
Что появился в жизни летом...
Спускаюсь вниз. Дышу. Сама.
И я не сдамся, слышишь, Боже!?
Раз больно мне, то я жива.
И чувствую мороз по коже.
Ножи трофеями "висят",
Как символ вечной схватки с жизнью,
Пусть раны огненно горят,
Спина - мой щит.
А жизнь - есть смысл.