(Сказ про то, как ихний лайнер в регистраторе погряз):
В психбольнице стало тихо,
За амуром дремлет лихо,
На окраинах страны
Бьются насмерть пацаны,
В телевизоре и смарте
каждый день из штаба карты,
Карты тоже не все бьются,
Всё стоит и все дерутся...
В небе синем - тишина,
Не летает нихрена
Через небо заграница,
Спят стальные чудо-птицы...
Заболели и сломались?
Без горючего остались?
Вдруг исчезли экипажи?
Техники пропали наши?
Не! Всё проще - в бермудах
"Нас" послали вон и нах!
Отказались "нас" считать
И в регистре отмечать.
Тот бермудский регистратор
"наши" ушлые ребята
из правительства страны
для своей семьи нашли.
Но ребята - молодые,
экономы удалые,
В среднем им по тридцать лет,
знаний куча , ума нет...
Ведь не знают те ребята -
дети наших демократов -
песенку,что пел Семеныч
в преспокойные года,
Что бермудский регистратор -
мутный треугольник гадов,
там погрязнут если надо
серых лайнеров стада...
Вот такие были песни
Впрок-бы взять,что-б интересней
было впредь по жизни топать -
не на грабли наступать...
Но на каждом хлебном месте
сидит маленький наместник
(и гребет своей лопатой
что-б нагреться и съ@бать...)
Что теперь со всем тем делать?
Как летать над страным телом?
Может проще регистратор в треугольник тот послать?
Или может в не Бермудах вдруг случится утром чудо:
Выйдут на берег из моря
Тридцать три богатыря,
Смоют мутною водою
Бермудовские покои,
на пустом брегу откроют
баньку русскую,паря
по орбитам к недобитым...
- это всё мечты (А зря!)...