Снег в марте. Белое пальто.
Остывший ужин. Зонт у двери.
И я тебе уже не верю,
ведь всё не так, и всё не то.
Пузатый матовый стакан
хранит остатки алкоголя,
а мне — что воля, что неволя,
что там, что здесь… что здесь, то там.
Дорога. Мокро и темно.
Бреду через дворы и скверы.
В глазах, что нынче просто серы,
чернело дьявольское дно,
и похоть, и азарт, и риск,
и неземное притяженье.
Одно неверное движенье —
и ты пропал. Давай на бис?
09.03.2022