Ты выходишь с белым листом бумаги.
Просто с белым. Как снег. Абсолютно. Девственно.
Ты молчишь. Не полощутся ветром флаги.
Прикрываешь глаза. Но тебя, естественно,
волокут в автозак. Просто так. За белое.
За презрение к палачу и к плахе.
И за то, чтоб старческое, дебелое
тело не сотрясалось в животном страхе.
12.03.2022