По колдобинам рыскал
убитый вчера,
мял цветы, но венок не сплести...
Ты споешь ему, друг -
посидишь до утра,
обучая науке " прости"?
Он не видит,
он плачет,
он смерть сам позвал,
а теперь уж и после такой,
как и был - всё, что помнит -
звериный оскал
и последний за Родину бой.
Подошел незнакомец :
" Привет ! Что стряслось ?
Может, в храм..."
- Нет, нельзя. Всё самим
по грязи разводить...
- Значит, свистнем друзьям.
Лить на пару сей горестный дым.
Те такие,
те рядом,
живут как в гробу,
но гуляют, а, значит, придут.
Коль захочешь,
сумеешь узрить наяву -
как покойники сердце поют.
Просто неба уют,
просто цвета куски,
долгий шорох от прожитых лет
и такая тоска...
-Только сдохнуть с тоски !
- Брось...Уже никого в тебе нет.
Красота запоет,
пустота не пуста,
гром и молния -
облачный звон...
На иконы гляди -
их надежда проста,
наша жизнь им -
подветренный сон.
- Ну что, друг - ничего ?
Оставайся, живи.
Столько плачешь -
любовь, да роса.
Не пойму одного -
ты по локоть в крови,
так уж пой на все их голоса !
Дым играет в узор,
камень, молча, глядит,
а ручей всё смеется...Сюда
собираются те,
кто еще заболит...
Не сейчас -
неизвестно когда.