Под раскаты ночной канонады,
Вместе с паникой сеящей смерть,
Чья-то мать потухающим взглядом
На иконы будет смотреть.
И молить, чтоб создатель услышал
Ее боль, ее плачь, ее страх,
Чтобы сын ее просто выжил
В этих кровопролитных боях.
Ну а где-то, в ночной тишине
Чья-то мать не смыкая глаз,
Будет громко рыдать о войне,
На которой ее сын сейчас.
Сыновья их простые бойцы,
Внешне в чём-то даже похожи.
Работяги, в делах молодцы,
И не старше они ни моложе.
И напротив друг друга стоят,
Затаившись в своих траншеях.
Цинк, патрон, магазин, автомат…
Ветер серый туман рассеет
И начнётся жестокий бой,
В нем погибнут, не зная пощады,
И один чей-то сын и второй,
Лягут разные рядом солдаты.
Смерть не сразу за ними придёт,
Она даст им пару минут,
Когда каждый из них поймёт,
Почему оказался тут.
Они встретят друг друга взглядом,
Сквозь агонию видя себя,
И умрут они тут же, рядом.
Вспоминая родных и любя.
Где-то очередь, люди стоят,
Чтобы точно в зверей обратиться,
Чтоб скорей получить автомат,
Чтобы вдоволь с ним «повеселиться».
Ну а где-то, как стая собак,
Что средь мусора ищет огрызки,
Кто-то ждёт свой заветный Биг-Мак,
В одноразовой яркой миске.
Вот она - благодатная почва, -
Сеять ненависти семена.
Словно зомби, свой мир раскурочат,
В прошлом братские все племена.
И в таком сумасшедшем потоке
Не заметит никто матерей,
Тех, что будут сидеть на пороге,
Не дождавшись домой сыновей.