Из жующего рта выпадают ошметки металла
И в немой тишине замирают людские сердца,
Чьих-то крепких объятий тепла в это утро не стало,
В каждом доме свеча и обида на прихоть творца.
Бьют в набат звонари, но тоскую окутаны лица,
Плеч понурых ряды отступают в сомнения мрак,
Где-то в небе кружит одинокая белая птица
И с надеждой за ней наблюдает последний дурак.