Не вижу ничего плохого в том,
Чтобы закрыть глаза и вспомнить прежний дом,
Листвы весенней шелест за окном
И облака, плывущие к востоку.
Кто виноват, что мир устроен так,
И я смотрю сквозь чёрных бритв осоку
На то, чем было всё, на каждый слов ком,
Оплавившийся пеной возле рта,
На то, с чем не был и с чем был знаком,
На крылья разведённого моста,
На собственную тень под потолком,
На сброшенный – такой привычный кокон.
Так сходит скорлупа, тонка пока,
Легко – как будто в воду входишь блёклым
Лучом восходным, новым и свободным,
Не думая, что сбудется потом.