Я натыкаюсь, как слепой щенок,
на стул, на стены в темноте квартиры.
Я только что до насморка промок
под впечатленьем от дождя-задиры.
Теперь ищу и молоко, и мёд.
Но тщетно. Всё равно огня не будет.
И зуб на зуб никак не попадёт.
Как без тепла наш мир нещадно скуден.
За частоколом туч дрожит луна.
Философ прав насчёт и тьмы, и кошки.
Как кошка, жизнь от слякоти черна,
и нет во мне её сейчас ни крошки.
(апрель 1993)