Я писала тебе ещё в прошлом июле, помнишь?
Я писала тебе о любви — оказалось порча.
Я писала без устали — это была вода,
Сколько слёз бы не лила, в ответ: "то вина твоя".
Мы встречались и раньше (я реже была в своём доме),
Каждый день вспоминала (мой мозг был отравлен тобою).
Болезненна мне была наша встреча — но я улыбалась,
Я нашла наслаждение в том, что других так пугало.
Меня тоже боялись — я стала похожа на ведьму:
Шептала заклятья на том языке, что другим был неведом,
Все друзья позабыли давно, что мы знали друг друга —
Мне на них наплевать, если ты мне — поэзия, ты — моя проза.
Только нашему счастью, увы, невозможно случиться —
Ты подставил меня, ты — не рыцарь в доспехах — убийца.
Я почти умерла, выживанье своё я списал б на чудо!
Только после тебя, к сожаленью, не верую больше я Бога...
Я платила два года за то, чтоб потом платить вновь,
Ах ты сука-егэ, я с обидой и счастьем уехала прочь.