Как тропа, заросшая бурьяном -
Память поколений о войне.
Молодь знает только то, что пьяный
Дед ворчал, ворочаясь во сне:
Мол, война, внучата, очень плохо:
Вой снарядов, смерть, окопы, грязь...
Пофигистов пестует эпоха,
Над былою славою смеясь.
Да и как в великое поверить,
Если всё развалено дотла,
И врагам распахнуты все двери,
И Добро теперь - под маской Зла?
Поколенье новое порою
О пивке баварском вдруг всплакнёт:
Жили б под нацистскою пятою,
Пиво пили б их который год!
Ну, а то, что Гансу сапоги бы
Драил век сегодняшний доцент,
И что миллионы на погибель
Вновь сдаёт такой "интеллигент" -
Вряд ли понимает эта молодь.
Запад вбил ей в мозг свою мораль.
Если б думал так созревший жёлудь,
Было б им свиней кормить не жаль.
Всё родное стало вдруг не нашим.
Отдаём свой мир за пядью пядь.
А в аду, наверно, Гитлер пляшет,
Что сумел рабов он воспитать.
06.03.22