1 раунд:
Прошлый век позабыт, как родное лицо.
Что – прозвали Серебряным неспроста его?
В пятый угол поставлено пятое колесо,
Гвоздь заржАвел и отцвела Цветаева.
Пастернак дал веревочку, стал незрим.
Я на тот свет ото злА бегу.
Все дороги обычно ведут в третий Рим?
Как для кого... Для меня – в Елабугу.
Настоящие, стОящие стихи писать –
Все равно, что рвать на груди рубаху.
Судьба поэта хуже, чем пса –
Подниматься по строчкам своим на плаху.
Ты повинную голову не сечёшь?
Только вряд ли я повинюсь пред тобою.
Поднимай топор, не смотри сычом.
Все что есть моё – не отдам без боя!
То ли манишь меня, то ли гонишь. Вишь
Как слетелись клевать судомойки да прачки...
Отчего ты, Россия, так ярко горишь,
По карманам пожаров своих не прячешь?
Мне не нужно твоих кумачовых тем.
Слишком много и так на меня свалилось.
И стихи выходили сильнее, чем
Вера, скажем, в любовь или справедливость.
Ты мне скажешь: «Гордячка! Мол, нрав твой таков,
Что живешь на форте – не на пиано».
Но от вин драгоценных моих стихов
Не одна ещё девочка будет пьяной.
На могиле ещё чьи-то вздохи слышны.
То рябина стоит у самого края.
Как мои глаза, листья её зелены,
Словно губы, ягоды догорают.
Нас рас-ставили. Мы далеки, далеки
От всего, что зовется уютцем...
Верю в то, что рукою сильной строки
Можно к будущему прикоснуться.
Не считай, прошу, промахи и грехи.
Не подходи с дурацкими мерками.
Открывай же скорее мои стихи,
Как когда-то Колумб – Америку!
2 раунд:
Время рассудит. Вот мой ответ:
Ты поэт. А я разве нет?
Поэт, а не поэтесса.
Поэзия в стороне от прогресса.
Точней, речь идет о прогрессе души,
Если стиши хороши.
При жизни встречались с тобой лишь однажды.
Мучались, видно, одною жаждой,
Пили из одного родника,
Пока не сказала миру «пока».
Соперничали.
Но что уж тепереча?
Делить нечего.
Обе даром отмечены.
Дар не дается даром.
Власть поэтическим не свалить ударом.
За все нужно платить. Мы платили.
Сказали выбирать «или – или»
Мы выбрали правду.
На нас пустили ораву
Псов, голосов...
Щелкнул засов,
Словно затвор.
Я сама вынесла приговор.
На кой им сдалась? -
Сломалась, сдалась...
Ты осталась тверда.
Ты камень, а я вода,
Марина, морская.
Капризам своим потакая,
Душу берегла, а не тело,
Позволяла себе собою быть,
Любить
Тех, кого хотела.
Назови порочной.
Тело оказалось непрочным,
Его-то укроешь в латы.
Что делать, если душа крылата?
В настоящем была настоящей.
А тело сыграло в ящик,
Сыграло со мной шутку злую.
А хотелось жить напропалую.
Старость
Тебе досталась.
А я ушла прекрасною феей,
Правда, с рубцом на шее.
Перехватила веревкой горло,
Которое гордо
Выдыхало стихи и прозу.
Положи на могилу розу.
Позабудь мои грехи,
Светлую память обо мне храня.
Если живы мои стихи,
Можно ли мертвой считать меня?
3 раунд:
И вот еще что... Говоря о детях.
Нет их дороже ничего на свете.
Дочери сданы в детский дом.
Что потом?
За томом том.
Все о том,
Что небо – дом
Для птицы-души.
Если можешь – пиши,
А не можешь, стирай, вари
И ничего не говори.
Дело бабье – хозяйство, семья.
Не такова я.
Служила только литературе...
Очень прошу – позаботьтесь о Муре.
Я бы вас не попросила,
Но оставляют душевные силы.
Потому что Эфрон
Уехал на фронт.
А потом - за границу.
С Парнок надоело возиться.
Мандельштам, Пастернак – это просто смешно,
Непригубленное вино.
Вспоминать не хочу о Константине...
Короче, список до середины,
Прочла – и довольно. Закрою страницу.
Все мы бражники и блудницы,
Как верно заметила ты,
Преодолев барьер немоты.
Стрекочут часы, словно сороки.
И что остаётся – бессмертные строки,
Метафоры, образы, аллегории,
Когда за стеною война и горе,
Тишь да гладь на страницах тетради -
Вот жить стоит чего ради.
В темном мире не хватает огня.
Ты это знаешь лучше меня.
Рифма о рифму. Пламя костра.
Не спать, лелеять его до утра.
Голову в петлю, словно бы в омут.
Если уж резать, то по живому.
Не современнику, а потомку
Адресуются слов этих потоки.
Памятники мне повсюду стоят,
Покрытые бронзовой кожей.
Но если чувствуешь то же, что я,
Значит, живой тоже!