Моя вина. Я хочу попросить прощенья.
Но близкие спят – тишайшее нынче утро.
Уютно кресло, привычен порядок вещей, и
В окошке солнце улыбается мне как будто.
Что жизнь моя? В ореоле благополучья,
На первый взгляд, проходит под аплодисменты…
Простите меня все те, кто дошёл до ручки,
Сломался, стоит на грани жизни и смерти.
Простите меня, голодный и малокровный,
И толстяки, худеющие без результата…
И все солдаты – за мир наш, всегда условный….
И вы, старики: внимания вам маловато.
Прости, природа, хоть веток не жгу я в лесу
И с детских лет прячу фантики по карманам.
Простите за то, что встаю в девятом часу,
Все те, кто в метро торопится утром ранним.
Простите, священники: колокола звонят,
Но дух мой странный как будто в туман закутан.
Сироты-дети, прошу вас, простите меня,
Что я не смогу забрать вас из всех приютов.