У одного застыла слеза,
у другого – кровь на виске,
оба смотрели друг другу в глаза,
оба писали родным на одном языке:
«Мама-папа, простите, что не писал,
сам не думал, что окажусь в кошмарном сне,
взрывы, подвалы, крики, огонь, вокзал –
всё, как было тогда на войне,
только сегодня цветная хроника войн,
снег, окрашенный алым, обычно не врёт.
на наших дорогах гусеничный конвой,
танки неумолимо ползут вперёд.
Мама-папа, город охвачен огнём,
штурмом берут поезда – последний ковчег,
люди сидят в подвалах ночью и днём,
лица детей войны не спутать ни с чем...»
«Мама-папа, связи не было в прошлый раз,
кошмарный сон оказался былью,
я, выполняя страшный приказ,
сам стал невесомой пылью
на этих дорогах чужой страны,
где сейчас разрушены города,
где люди бегут от войны,
запрыгивая в уходящие поезда,
не считая ни ночи, ни дни,
уже и не молятся небесам,
мама-папа, теперь вы одни,
простите, что не дописал...»
5 марта 2022
© Валерия Коренная