Капель струится с крыши
беззвучно и светло,
март солнцем не унижен
и отдаёт тепло,
и плавит тропки к дому,
где каждый уголок
готовится к приёму
гостей со ста дорог.
И набегут к обеду,
вопя, рыча, крича,
и дети-короеды
и внуки-саранча:
не спи, не спи, бабуля,
скорей на стол мечи
калёный борщ в кастрюле
и прочие харчи!
Подарят белый фартук,
на нём цветы, цветы --
канун восьмого марта,
порадуйся и ты! –
Ах, милые детишки,
сыны – под потолок,
бабуле эти фишки
нужны, как деду рог –
передников на полке
на сорок лет вперёд,
побольше, чем осколков
от прожитых забот!
Естественно, об этом
ни слова, ни гу-гу! –
и сыплются котлеты
добавкой к пирогу...
Земное – для земного,
живущему – ура!
А вечер у порога
и уходить пора.
Конфеты – внукам в руки,
зятьям – на посошок –
и замирают звуки
на стыке ста дорог...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»