Всё отодвинулось далёко,
Как то бывает до весны.
И скучно дни текут, и плохо.
За что возьмёшься - нелады.
Да иногда напомнит током,
Пропажа лучшего в себе,
Которая уже залогом
В другой по имени душе.
Даётся ей лишь нынче радость,
Остроты, слово от ума.
Наверное, подчас желалось,
Чтоб умер иль уехал я.
А почему не быть ей правой,
Раз дар открытый не пропал.
Потом затянется туманом
Прекраснодушия обман.