Почившая в расцвете лет...
Плита тебя не погребёт,
Роз удобрять ты будешь цвет,
Их лепестков, лишь минет год,
Сквозь кипарисов полусвет...
И часто эти струи брызг,
Скорбят что, голову склоня, -
Еда для дум, что тянут вниз,
И пауз лёгкая ступня.
Шаг мёртвых вызовет на бис...
Бис! Знаешь, слёзы ни к чему,
Ведь смерть не слышит, не глядит,
И жаловаться ль тут? Кому?
Иль слёз всё меньше впереди?
И ты, что позабыть велел...
Взгляд увлажнился, побелел...