***

Д. С.

Тревожный сон. И кот не греет.
Пройдусь по бунинской аллее.
Я рвусь в Париж: в его бардак.
Но мы в Москве - да будет так.

И радость звёзд, притихших гулко,
Напомнит мне о переулках,
Мечтах, мороженом, обмане.
Когда же все случилось с нами?

Когда карьера, деньги, мёд
Заколдовали тот полёт,
Которым двери раскрывали,
Мечтали, прятались, шептали,

Вели за ночью наугад,
Где каждый клоун - акробат.
Где боль трепещет без тумана.
Когда же я счастливой стану?