Как странно. Просто шарф. Обычный, строгий.
Завязан чуть небрежно, цвет не твой.
А я стою опять на той дороге,
Где встретился луч солнца золотой
Под крыльями зари. Глаза чужие,
Почти твои, но серые. Как жаль.
Я соберу лучи все золотые
И вброшу в наступающий февраль -
Мой месяц. А чужим глазам - соседний.
До твоего - три солнца, две луны.
Ты помнишь день наш, яркий и последний,
Когда ещё мы были влюблены,
Когда тоска алмазами швырялась,
И заунывно пел надежды хор.
И вовсе не привычка и не жалость,
Заполнили холодный коридор.
Бывает , что совсем чужое все же
На очень краткий и прекрасный миг
Становится так на твоё похоже,
На то, что ты носить давно привык,
А, может, выбросил в помойку прежних вёсен
И затерялся где-то навсегда
В смоле тяжелой прибалтийских сосен.
Но, впрочем, шарф - такая ерунда.
28..10.2019