Простых нет писем, знаешь: как дела
и какова суровая погода...
Здесь не хватает света и тепла,
и белого по Лете теплохода,
который шел остюда бы – туда,
где всё не так, иначе, по-другому,
и солнце без особого труда
фотоны трансформирует в истому.
Где утро не отравлено латтЕ
и рифмами, а ночь, бродя пантерой
по комнате в дотошной темноте,
не фыркает у жёлтого торшера.
Где так легко в объятиях уснуть,
становится горячими слезами
снег, – падая на голову и грудь.
А почтальон, прошедший между нами,
откроет синий ящик на углу,
достанет кипу новеньких конвертов.
Где счастлив тот, – кто искренен и глуп,
ещё не поплатившийся за это.