Печальна скрипка на стене,
в немузыкальной тишине
таит в глубинах деревянных
прелестный полонез теней.
Как незажжённая свеча,
темна, грустна, негоряча
ждёт одинокими ночами
прикосновенья скрипача.
Его смычок прильнёт к струне.
И пальцы дерзкие, по ней
начнут свой бег неудержимый
квадригой бешеных коней.
И от ударов по хребтам
не то смычка, не то хлыста
мы вторим, скрипкой одержимы,
рыданьям терций и октав.