Сдуваются последние сугробы,
зима закончилась в коротком феврале.
И, осторожно акварели пробуя,
весна рисует. Словно на стекле
немногословные пока прозрачны краски,
то ляпнет чёрным где-то на тропу,
то растушует синь меж серой ряски
неба, то конопушек жёлтую крупу
на лица тонкокожие рассыплет,
в сосульке ломкой Солнца луч зажжёт,
то краски вытащит она, то снова сникнет,
и вдохновенья терпеливо ждёт.
Вдруг среди красок блёклого наброска
кровавым ты окрасила ручьи.
Скажи весна мне, для какого лоска
лучи скрестила в небе, как мечи?
Скажи, зачем ты вытащила краску,
цветущую лишь в тяжести свинца,
зачем войны ты натянула маску
на кожу совсем юного лица?
Зачем опять её гниющим тленом
потянет. вместо свежести твоей?
Скажи, весна, какой должна быть мена,
чтоб смыть её из под твоих ногтей?..