Сквозь лес поэтов пробираюсь я с трудом,
В нём заросли восторгов и печали -
Написанное о былом,..
О счастье изредка - о том,
Что мы, увы, не повстречали.
Пиши, Поэт, лей бесконечно грусть,
Как воду родника на семя,
Пусть прорастёт и расцветает пусть
В воспоминаниях оставшееся время.