Душой ранимый и печальный,
Певец лесов ,озер, полей,
Повеса нежный и отчаянный,
Сын белых лип и тополей.
Рассказчик трепетный и грустный,
Из сердца льющий рифмы сок,
Маэстро тонкого искусства,
Презревший времени песок.
Любви утопленник пропащий,
Живущий вольною строкой,
Зовущий в огненные чащи,
Манящий ласковой рукой.
Поющий песни о деревне,
Поэт земли, крестьянский сын,
Пропитанный пьянящим древним,
Елейным запахом Руси.
Где хлебный дух из русской печки,
И льет луна на крыши ртуть,
С резного низкого крылечка,
Он к славе начинал свой путь.
Вино и рюмка в мраке ночи,
Терзали душу вдалеке,
Когда слеза давила очи,
В Московском грязном кабаке.
Во славу родине и людям,
Недолго цвел талант , но все ж,
Его стихи надежды будят,
Как на полях несжатых рожь.
Когда ж от нас в туманной дымке,
Ушел тропой росой усеянной,
Нам тихо клен шепнул с могилки:
"Я вас любил.." Сергей Есенин.