Недолог день, а вечер сумрачен и матов,
и то сказать, не до светил, не до закатов,
а быть бы живу – или ты устала, детка,
за горизонт теперь заглядываешь редко?
И кто же знал, что небо хрупкое, сестрёнка,
по краю выцвело, уже на сгибах тонко,
и что стремительный закат – никто не вечен –
уже вчерне пунктирной линией намечен?
Так торопливо солнце зимнее садится,
холмов вечерних запрокинутые лица
пунктирной линией обводит без нажима – покуда теплится ещё, покуда живо...