Прости, отец!
Ты воевал,
как мог тогда в свои двенадцать,
ты письма матерям вручал,
и прочь бежал, чтоб не заплакать…
Ты знаешь, что такое боль
от треугольников военных,
и твоя юность – это вой
безумно-плачущей сирены…
Прости, мой дед!
Прошёл войну
ты от начала до победы,
и был в отеческом строю
за нашу честь и святость веры…
Ты знаешь, что такое смерть,
скупые слёзы, страх и горе…
и цифру 26 и 6
тех, не вернувшихся из боя…
Прости, мой Бог!
Ты – мир и свет!
Куда идут? Зачем воюют?
Вопросов много – где ответ?
Здесь криво истину рисуют…
Нет оправдания войне!
Ты назови её как хочешь,
но «операция» уже
на весь твой Божий мир грохочет…
Остановись, честной народ!
Не для войны рождались дети!
В любой борьбе есть мирный ход,
не тот, что дан ценою смерти…
Сердца тревогою трепещут,
соборно бьют колокола…
Весна… пернатые щебечут -
над братом - Каина рука…