У меня есть один талант - смотреть на огонь.
Но огонь повинуется взмаху вашей руки,
Потому что там, где я сочиняю стихи
Вы горите... И этот огонь не бумажный
Потому что там, где я - одинокий вор,
Собирающий искры в голодную пустоту,
Ваши руки прибиты гвоздями любви к кресту,
Вашим добрым словом может насытится каждый...
Но не я же, не я! каракатица тайных глубин,
Мой чернильный укус ядовит, а отчаянный стук
Трех разбитых сердец - почти гипнотический звук
От которого вор станет магом, а бог сиротой...
Тот, кто слишком долго один - не может иначе...
Эта злость на себя! Этот детский волнующий страх!
Эта вечная просьба - только бы все на словах!
Но нельзя не коснуться живого огня темнотой.