смотрит в меня, глаза отвожу, краснею
громкии; и острыи;,
но хочется засмеяться
мягкие волны — вот он, почти есенин
что-то читает...
нам, кажется, по семнадцать.
вот он, влюбле;нныи;, пальцы скрестив в кармане,
все; говорит, а кудри ласкает ветер
год пролетел, мы дышим на гребне мая
и лето врывается в окна
на факультете
жаркое, сочное — пахнет росои;, кострами
вру, что ночую у девочек, только вот сон украден
мир — это жгучая точка меж ре;бер,
а города и страны
если и существуют, то только в его тетради
осень настигнет разоблаче;нных в утре
это тринадцать недель проливного ада
я зажмурюсь от боли,
увидев, как золотые кудри
исчезают под ворохом же;лтого листопада
одинокие годы раскрошат нас по планете,
кончатся наши стихи,
наша любовь и ругань;
я волчком закручусь:
дети — работа — дети
волосы — струнки, че;рные, словно уголь
жизнь пролетит, ты ее; уже не догонишь
все; такои; же, как был, только кадрами переполнен,
но вот всякое слово о нас —
это уже не горе:
просто я помню тебя,
просто я тебя
помню.