Всё хорошо у нас, поэтов,
И под седлом летит Пегас,
Развесил траурные ленты
Любовник смерти “Ловелас”...
Писать о солнечном рассвете
Увы, я больше не могу,
О небе мартовском и снеге,
Сирены вой, разрывов гул…
Зачем живём? Кому в угоду
Друг друга убиваем мы?
Рождённые одним истоком…
Кровь на руках уже не смыть.