УЛИЧНЫЙ МУЗЫКАНТ
Что ты, скрипка, грустна,
Точно давит вина,
Зависает на струнах;
И бессильный смычок,
Как больной старичок
В откровениях трудных?
Это самообман,
Что монетки в карман
Музыкант собирает, –
В распростертую длань
С мира грешного дань,
Словно кожу сдирает.
Через боль и тоску
Пробиваться смычку,
В устремлениях лучших,
Напряженно дрожать
И прозренья рождать
В наших душах заблудших.
Но пока ты больна
И тревожна страна,
Твои дети страдают, –
И альты, и басы,
И бездомные псы
Тоже слезы глотают.