(стилизация, фанфик)
Небо
пороховой затянуто гарью.
Улица из окон —
адовым пеклом
вливается в комнату —
расплавленной арией,
в голову сыплется —
хлопьями пепла.
"Маленькая девочка
со взглядом волчицы"
воздух пылающий
цедит и цедит.
Почему?
Почему!
Почему он не снится? —
то ли плачет она,
то ли — бредит.
Выйдет,
с виду спокойная —
нате вам.
Стоит.
Молчит.
Зелёные листики
дрожат
под ладонями.
А под кроватью
прячется в смазке
раздел баллистики.
Он бы сказал: не надо этого,
не надо
(он бы не сказал —
моя хорошая)
шагами
бесцельного променада
переливать из пустого
в порожнее.
Пуля
правее правого
будет,
свинцом навылет —
правее левого.
Вот тебе, малышка,
к ужину —
пудинг,
а ей —
хлеба бы —
ни побед,
ни зрелищ,
ни выстрелов —
повиснуть на шее
комочком тёплым.
И ждать-ждать-ждать,
пока бы не вызрело,
пока бы не вспыхнуло
за круглыми стёклами.
А не —
ночами душить белое,
размачивая в соли
сатин.
Перед глазами —
очередь беглая
и он — один
качается на ветру.
Ему в такт
раскачивается
маленькая душа,
вздыхает —
да будет так.
И делает
шаг.