Кого ушедший звук не уберег,
кого теряли мы на переправах –
всех память соберет в свой узелок.
В нем тесно так, но место есть для правых,
неправых, нелюбимых, несмешных,
немых и говоривших слишком громко –
и только смерть отнимет нас от них,
за шкирку в небо бросив, шерсть не скомкав...
Но полетим – пернатые щенки –
навстречу белой (господи) собаке...
И встретим всех – таких и не таких,
какими знали их – чужих, родных –
на ощупь не во прахе, а во мраке.
Из цикла "Гематрия"