Раздражённый февраль хлестал по щеке
Предпоследней метелью жгучей.
И на ветре, как на гранаты чеке,
Свою руку держал и пучил
Нездоровый и пористый лёд зрачков,
Бельма глаз обнуляя к марту.
Двадцать пятое. Ночь. Играем в очко
И февраль передёрнул карту.
Недобор, недобор, недобор… Я – пас!
На руках мастей пёстрый улей.
Поводком дней коротких меня он пас
Столько лет и снова обжулил.
Двадцать восемь. Опять недобор. Опять
Недодал мне тройку в колоду.
У везучих на пнях ровно тридцать опят,
Плюс один и фартит с погодой.