он меня целовал — там, где лес укрывал от взглядов
он меня не любил — и вот этого он не прятал
отражался в глазах, что его обожали слепо
а в его, голубых, отражалось большое небо
он звонил, если ночь бултыхалась на дне бокала
через шум голосов нескончаемого балагана
вырывались слова и хотели меня увидеть
до рассвета тянулись невидимой, тонкой нитью
и пылинки блестели на воздухе — что не счесть их
я всегда понимала, что он через час исчезнет
и едва ли потом позвонит и вспомнит
что прибой отшумел, и меня обнимают волны
столько лет на ладони — жёлтым, застывшим воском
мир не кончился, но стал совершенно плоским
и тоска, что ни ночь, мне под рёбра пускает корни
ну а сердце зачем-то по-прежнему его помнит
те глаза, голубые — до ужаса, до метала
я взрослела, влюблялась, себя же перерастала
но протяжной мелодией кончившейся дороги
так и тянется голос его — далёкий.