что в зрачках твоих? боль и ярость
рваной стрелкой поверх чулков
век прошёл, только не поменялось
ровным счётом почти ничего
ты такая же: птичка, детка
но на коже пыльца морщин
оказаться совсем раздетой,
но не снять с себя чёртов щит
а под ним кровоточит рана
размышляешь, как посмотреть:
если жизнь — это пара граммов
сколько весит сплошная смерть?
пропитавшая каждый угол
говорить с ней и вопрошать:
кем мы числимся друг для друга
там, на облачных этажах?
там, где свет поглощает время
сотни жизней ложатся в слой
ему нужно во что-то верить
чтобы плыть над моей головой?
век прошёл, и теперь усталость
обнимает на склоне лет
ничего, ничего не осталось
на не нужной тебе земле.