Это станция Симская,
это Кропачёво,
это Сим, река такая,
родниковый говор;
галька с гладкою обкаткой,
так бы и потрогал,
и в распадке город Сатка
под завесой смога.
Где-то здесь в углу медвежьем
под сорочьи сплетни
собирал в лесу валежник
мальчик пятилетний;
десять ходок от заплота
и обратно десять –
привыкай, малец, к работе
и к общенью с лесом!
Ой, да ну вас, ай, да ну вас,
это всё побаски!
А война растёрла клювом
приторные сказки;
и Левша ковал, потея,
танковые траки,
отсекая путь злодеев
от уральских маков.
Липы, пчёлы, ели, пихты,
домны и мартены,
и думпкары с мелкой шихтой
мчат по рельсам-венам,
и трофейное железо –
всё туда, в горнило,
чтобы войнам перерезать
становые жилы.
Вырос мальчик...
Ну, да ладно,
что о том долдонить!
Вдоль акаций палисадных
ветер пыль не гонит;
заросли травой-неверой
тропы в мир далёкий,
где сороки-белобоки,
Лемеза с Инзером...
«»»»»»»»»»»»»»»