Дорога, русская дорога,
Бурьяном вся ты заросла,
Но до любимого порога
Солдата всё же довела.
А на пороге мать стояла,
Слезу украдкой вытирала,
Родного сына обнимала
И про себя благословляла.
Долго-долго причитала,
Что так давно его ждала,
По дому счастливо летала,
Тихонько песню напевала.
Сына за стол усадила
И всё смотрела в его глаза,
Богатой скатертью стол накрыла,
Из глаз катилась радости слеза.
На стол поставила закуски,
Бутылку водки подала,
Всё сделала как надо — всё по-русски,
Спросила: “Как сынок твои дела?”
И не было её счастливей на земле,
Она сидела рядом с сыном
И слушала его рассказы о войне,
И думала о чем-то, о своем.
Вспоминала жизнь до мелочей,
Как в детстве сын ее болел,
Как не спала из-за него ночей,
А он лежал в кроватке и сопел.
Когда сказал он “мама” в первый раз,
Всё встрепенулось у нее в груди,
Слёзы брызнули из глаз:
“Сыночек, милый, повтори”.
Долго на руках его держала,
Стучало сердце у него в груди,
Так ей сыночка жалко стало,
Что ждет его на жизненном пути?
И вот пришел сынок с победой,
Вся грудь в медалях, орденах,
И не беда, что брови опалённые войной,
И седина у сына на висках.