Сорок древних стреляли в меня в упор. Сорок слухов распахивали нутро. Сорок дней я стоял в тиши и молчал.
На сорок первый мир подарил причал.
Девять криков были похожи на стаю птиц, стаю злобных, испуганных истериц. На крыле у каждой зияла дыра от спиц. Бабочки где-то от волнения трепетали. Девять встреч ответов не дали, но оставили томный след. Девять блюд мы подали на обед. Вот, взгляни, тут серебрится страх — говорят, лучшие повара из тех, кто сидел в цепях. Здесь обманщика закатали в мёд — так от горькой правды и плут не уйдёт, все шептали над ним про беду, оказалось, всё сказанное — в бреду. На закате закатим пир, но об этом никто не узнает.
Семь исходов предложила судьба, семь дорог и семь знаков она сплела. Говори со мной на всех языках, ведь по пятам за нами идёт война.
Мы и её заговорим тоже.