Арена
Жизнь растворяется в огне
И превращается в арену.
Богам, конечно же, видней -
Но здесь любой успех за цену.
Здесь траур - роскошь для убийц,
Хотя, он был бы очень к месту,
Но в колесе не стало спиц,
И умер дирижер оркестра.
Понять, должно быть, не дано
Псам, упоровшимся любовью,
Как кровь становится вином,
И гибель ловит жертв на слове.
Начало предрекло конец,
Финал любой марионетки.
И сын такой же, как отец,
И дом напоминает клетку.
Мы носим этот ад внутри,
И вырвать сердце не по силам
Тем, кто танцует до зори
Фокстрот на собственных могилах.
Хоть эволюция мудра,
Волк умер, так и не залаяв.
А нам давно уже пора
Из своры превратиться в стаю…
23.02.22, Силламяэ