Я как пустой сосуд.
Не знаю, что поможет
Мне себя наполнить?
Раньше было бы достаточно
Музыки одной.
Сейчас она мне не помощник.
Теперь все пусто в голове.
Хоть мысли есть,
Но нету сил в них разобраться.
Так что же остается мне?
Бродить по улице одной,
Или, в смятении,
По комнате метаться?
Как страшно чувствовать себя пустой.
Ловить столь скоро, убегающие строчки.
И я хочу продолжить запятой,
Но мне приходиться поставить точку.
Я не хочу опять попасть
На свое писательское дно.
Я не хочу скатиться к своему началу.
Хочу писать я о другом.
Хочу, чтобы поэзия моя звучала…