Есть стихи неудобные, хлёсткие,
Словно в солнечное сплетение
Бьют с размаху, и воздух в лёгкие
Не вдыхается вдохновением.
В них бездонна пучина бессонницы,
Ненасытны и грубы объятия
Смуглой ночи, что в звёздах хоронится
И глядит на икону с распятием.
За края заскорузлой метафоры
Ты цепляешься больно занозами.
Все страдания чувствуешь автора
С безысходностью и неврозами.
В междометиях больше бессилия,
Больше крика в немых многоточиях...
Перебито судьбы сухожилие,
А вопросы словесной пощёчиной.
Что осталось от жизненной щёлочи,
От беды слезой пересоленной?
Рёбра тонкие, раны с горечью,
Да грехи, что ещё не отмолены.