Восемь лет. Ни много, и не мало,
В разрезе нескончаемой войны.
Где ночи напролёт рыдала мама,
Что пеленала детские мечты.
Она хотела бы бежать от страха
Куда глаза глядели бы её.
Но, у дитя разорвана рубаха,
И,почему-то сломано жильё.
Страх не возможно вехами измерить.
Минутами,часами или днём.
Разрывом обескровленных артерий.
Открытых ран у раненых живьём.
Так восемь,это много или мало?
Спросил я маму, потерявшее дитя.
И,мама мне безмолвно отвечала
С иконы у разбитого окна.
Ворон, 22.02.2022