Ты наш поэт, затерянный в миру,
Всё реже пишешь ручкой на обложках.
Проходит жизнь, срывая мишуру,
Потребность стала больше в неотложках.
Заметят ли, средь тысячу таких,
Корпевших над тетрадными листами.
Твой глас с трибун, в понятиях людских
Не часто баловал толпу стихами.
Неясен путь поэта и творца,
Оценят ли сей дар его потомки.
Усмотрят, может быть, памфлет лжеца,
А для других те строки будут ёмки.
Возможно перст укажет на тебя,
Отметив непосильное старанье.
Фанфарами восторженно трубя,
Неоспоримо подтвердит признанье.
Стремление пройти через века,
Надежду к популярности питает.
И вроде есть задатки, цель близка,
Но кто же перспективу угадает…
***