Писал поэт, и я его читала,..
И поступлений новых всё ждала;
Но вот, поэзия лететь вдруг перестала,..
Написанное со страниц дышало -
Поэзия жила,.. не умерла.
Живой родник звенел и пел, как раньше...
И даже звонче, может быть,..
А сам поэт... он уходил всё дальше...
Куда? За счастьем? Что любить?..
И шелестели шёпотом страницы
Его стихов, надежды и любви,
И чистый ключ всё звал меня напиться,..
Поднявшись к Небу от земли...