Как ни странно, пишу стихи я
неосознанно и во сне.
Оттого ли, что сон стихия,
оттого ли, что мысль извне?
Зарифмованная ритмичность
и неясный сюжет спиной.
Подоконник, окно, наличник,
но вцепиться любой ценой.
Эти блики ажурной ночи
среди дыр и чужих огней
беспорядочны и неточны,
и ниспосланы только мне.
Закатившийся ум за разум
подведёт – не сойти б с ума.
Не кума тебе эта фраза,
не кума она – не кума,
от которой со скрипом зубы
покушаются на язык.
Вроде тихо сказал – на рубль,
а подумают, что в разы…
Но мне кажется, это – бляшки
и зажравшийся холестерин.
Я и я – мы во сне двойняшки,
потому так и истерим.