Нарисовать портрет пытаюсь папин.
На небесах он тридцать с лишним лет.
Что помню? Не фасон пальто, не шляпу-
Я помню этих глаз счастливых цвет.
То серый он, с улыбчивым прищуром…
То тёмно-синий – в редкой грусти час.
Смешала жизнь « де-факто» и «де-юре».
Сумбурный получается рассказ,
Выхватывая памяти фрагменты,
Не зная сроков давности, порой.
Доносит голос папин снежный ветер,
А взгляд звезды за храмом над горой
Мне кажется родным, любимым взглядом.
И на душе становится тепло.
Так хочется, чтоб снова был он рядом.
Осознавать безумно тяжело,
Что, как ни горько, это невозможно,
Как невозможно в прошлое уплыть.
Ответить, что я помню – очень сложно.
Ещё сложнее взять и позабыть.
И я рисую, в сотый раз, как в первый,
В иллюзии летящих в пропасть дней -
Его глаза, что ждут меня, наверно.
И с каждой датой на душе больней.