Наледь бьётся о камни ранневеснего рваного края:
Небо трескает льдинки, разбивая зеркал своих гладь.
То ли видеть ему самому надоело, играя,
Холод лика в озёрном своём отраженьи,
То ли больше не хочет,
на зло, чтоб в дожде распознали
и в проталинах искренних слёз?
Цвет заката, лучей предрассветных глумление
Лёд покажет в упругом небес отражении,
А весенних цветов чистый свет не найдет никогда.
Как стрела, стрелка времени движется в вёсна,
Ветром слов из стихов, в рифму сложенных, бьётся,
Разрывая в осколки зимний мертвенный озера лёд.
Пусть не мёд, но нектар у поэта гонимого строки,
Пусть не виден твой мир им, пока ты живёшь.