О шум суеты разбиваюсь вдребезги,
На мелкие неживые осколки.
В зрачках моих затуманенных нет ни зги,
Рушатся лестницы, падают полки...
Можно ли вновь себя склеить по-прежнему,
Сад возродить, переломанный бурей?!..
К ранам моим прикоснуться подснежником,
И к первоцветам открыть, спавший улей.
О, тишина – истинный мастер кинцуги,
Снова осколки мои, ты бережно склей.
Чтобы взлетела душа на крыльях упругих,
Чтобы звучала ты вечною истиной в ней!..