Ты вспомнить хотела прошлую жизнь,
Не эту, а ту, что жила ты когда то....
Там много дат, цифр и числ
И такое родное лицо солдата....
Июнь сорок первого - он уходил,
В слезах на вокзале его провожала...
Таких было много, он был не один,
И сердце тогда в тиски крепко сжало.
Потом были ночи без сна, были дни...
И вот на тридцатый пришёл конвертик.
В котором было так много любви,
Который дороже был всех на свете.
Писал о ребятах, что всё хорошо,
Что он не один тут, с деревни под Псковом...
Что любит её и что мы победим,
Что просто не будет финала другого.
Читала письмо каждый раз, перед сном,
И встречу с любимым она представляла...
А между этим, время всё шло,
Вот только война всё не отступала...
А письма копились, уже сорок пять
Лежало в шкатулке у девичьей койки...
Он стал раз в семь дней, ей письма писать,
Рассказывать в них про недели итоги.
Шёл сорок второй, весна, месяц май...
Вокруг всё цветёт и благоухает,
Вот только шестую неделю подряд
Письма от солдата не получает...
И сердце уже извелось от тоски,
И мысли о страшном ночами рвут душу...
Но утром в четверг, получила письмо,
Спустя семь недель, от того, кто так нужен.
Писал, что попали они под обстрел,
Что Сашка-товарищ погиб, а он ранен...
Что госпиталь был, подлечили,теперь
Он обязан за друга расквитаться с врагами.
Уж время прошло, не год и не два,
Он рьяно писал:"Мы дойдём до Берлина!
Вернусь я домой и ты будешь моя,
Родишь мне дочурку и крепкого сына!"
Сто сорок четыре заветных письма,
Так трепетно, нежно хранила девчонка...
Пока в один день, расколов тишину,
Почтальон не сказал:" Вам похоронка..."
"Глупость какая, наверно не мне,
Ты может ошибся, родной, дядя Ваня?!
Прошу, прочитай, там же не про него!"
"Девчонка, прости... Он погиб под Рязанью."
И жизнь оборвалась казалось в тот миг,
В глазах потемнело и рухнуло небо...
Ведь он не сказал, как же ей теперь жить,
Одной без любви его..." Это всё небыль! "
Девчонка рыдала, срываясь на крик...
Браня, проклиная эту войну...
Но письма сжимая крепко в руках,
Уснула, измаявшись, по утру...
Годы прошли, отгремела война...
Девчонка, давно- бабушка, мама...
Счастливую может быть жизнь прожила,
В заботе, любви, без бед и авралов.
Вот только как прежде, в последние дни,
В шкатулке, на тумбе где девичья койка...
Всё так же, с любовью хранились они,
Сто сорок четыре... И похоронка.
(Картинка из интернета)